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Por Krishnamurti Góes dos Anjos (*)

Em “A inevitável fraqueza da carne”, primeiro romance publicado pelo escritor e editor Wilson Gorj, encontramos a história da vida de Carlos, um contador que recebe uma insuspeitada herança deixada por seu pai. Uma chácara em uma pequena cidade interiorana. Pesa sobre a memória do falecido a mágoa de ter largado esposa e o filho único como resultado de uma aventura amorosa com outra mulher. Exatamente neste ponto dá-se o início da narrativa que apresenta uma série de experiências que vão culminar em mudanças radicais na vida do protagonista.

O homem é um pacato contador que mantem um escritório de contabilidade com um sócio. Casado há quatro anos com Luísa que deseja engravidar e almeja ainda fazer viagens mundo afora com o resultado da venda da tal chácara. Para tanto devem se inteirar da propriedade e entre idas e vindas ao imóvel, ele acaba descobrindo retalhos da vida do pai, ao tempo em que recompõe o drama vivido por ele e a mãe ante a ausência causada pela separação. Ao lado do terreno da chácara mora uma modesta família composta pelo caseiro que servia ao pai de Carlos, sua enigmática esposa e… Maya, a jovem e bela filha desse casal.

As primeiras viagens ao lugarejo se dão com o propósito de conseguir comprador para o imóvel. As seguintes, vão aos poucos sendo arquitetadas por Carlos que desde que conheceu a garota, já não visava só esse objetivo. Maya passa a ser objeto de desejo, e pior, ela parece em certa medida corresponder. Está armado um dos laços para a fraqueza da carne que ele tanto condenava no pai. Como pode? Um homem casado se interessar por uma mulher, bonita, e jovem, e inteligente e ainda por cima estudante de Letras? Reforça tal circunstância a figura emblemática de uma jaguatirica que começa a rondar a chácara com objetivos de sanar a fraqueza do estomago com as galinhas criadas ali. Uma alegoria a situação. A jaguatirica, o desejo sexual, a fome e Maya.    

A obra é, todavia, muito contida. Um narrador onisciente e neutro apresenta-nos a história em sua sequência linear. Nos deparamos com capítulos curtos de pequenas revelações graduais numa prosa leve que prende a atenção do leitor. Se tal recurso possui o condão de situar o leitor para o drama que pulsa e subjaz (a formação e proceder do protagonista ante as tentações e reveses da vida), deixa pouco espaço para estudos de personalidade dos personagens o que traria sem dúvida maior fôlego à narrativa. Sim. A segunda parte da obra nos parece uma tentativa nesse sentido tendo em vista que vem em primeira pessoa na voz do próprio Carlos.   

Seja como for, o autor ao selecionar a porção de realidade que pretendia analisar, procedeu com base em um entrelaçamento dramático: reduziu o campo de observação para melhor compreender, e o fez estribado justamente na afinidade de conflitos. A partir de uma “fraqueza da carne” perpetrada pelo advogado Pedro Hamilton Franzzini, pai de Carlos, que resultou em separação da família, temos outros polos de “fraqueza”, como é Luísa a esposa do protagonista, uma mulher fútil, com desejos de cunho hedonista a pensar em viagens memoráveis pela Europa e a decorar quartinho de bebê. Dona Marta a esposa do caseiro, e mãe de Maya, mulher desconfiada, misteriosa e de poucas palavras, a fatídica e enigmática doutora Miriam, que conviveu com o pai de Carlos durante mais de vinte anos, e andou fazendo na juventude ensaios para a revista playboy. O comportamento verdadeiramente egoísta de dona Carmen a mãe do protagonista que – rezou a lenda no final – o criou como se fosse um boneco de estimação e não um ser humano, e afinal é acometida de um transtorno neurodegenerativo progressivo e fatal que se manifesta pela deterioração cognitiva e da memória. O mal de Alzheimer.

Tudo acaba por se aglutinar, numa interdependência simbólica que se interliga à proeminência essencial do drama de origem. A traição do Pai de Carlos, a separação e a nenhuma convivência familiar. Esse drama central ilumina o entendimento dos secundários e estes por sua vez ajudam a entender o outro no sentido de ampliar as inúmeras nuances do que entendemos por egocentrismo. Ou por outra, as nossas (in)evitáveis fraquezas da carne. E do espírito também.

O autor provoca a libido do leitor. Arma uma cena que atiça nossa imaginação… O tal de Carlos vai a certa altura lá em um riacho com o caseiro Romildo e sua filha Maya, passam a tarde tomando banho no tal riacho, muita conversa, olhares, sorrisos, toques e etc. e depois, já de volta ela aparece no sítio dele a propósito de devolver um óculos escuro. Os dois se veem depois umas duas cervejas geladas na cabeça, sentados numa mesma rede. Estão sozinhos na casa. Corpos colados na rede, ele um homem de trinta e poucos anos, ela com vinte e três, morena, linda, suave, dócil e: “Os dois estavam muito próximos. Ficaram se olhando, sorrindo. O sorriso, no entanto, foi se desfazendo e dando lugar a uma expressão mais séria, compenetrada. Os lábios de Maya entreabriram-se um pouco. Mantinham-se os olhos fixos. Os rostos se aproximavam lentamente…”  mas afinal o que havia entre os dois de fato? Puro desejo? atração física? Ternura? Um amor nascente? O narrador não diz. Ao leitor as conjecturas que eu não estou aqui para dar spoiler do que ocorreu a seguir, claro.

Entretanto não posso me furtar a dar um spoiler, e que me perdoem o autor, o editor, os leitores, os ortodoxos em matéria de resenha e etc., me perdoem todos. Sabem o que aconteceu com a jaguatirica? Aquele bicho que andava assombrando as galinhas do sítio e etc. e tal? Foi morta a bala pelo novo proprietário, um militar reformado. Teve seu couro pregado em um muro como um troféu. Misericórdia! Essa metáfora tem o peso de uma machadada certeira! Pronto, falei.

O livro nos brinda ainda com uma dose extra e divertida de inventiva. Há um prólogo de apenas 3 páginas em que se narra a gênese (ficcionalizada claro) da obra. Dois amigos se encontram num bar e comentam sobre os originais que um deles está escrevendo. Isto sobre o olhar e escuta bisbilhoteira do garçom (ah são tantas as fraquezas da alma). E ao final surpreendentemente, lemos um “Posfácio com efeito de epílogo”, escrito pelo mesmo amigo lá do início, e que estabelece uma ficção paralela. Este amigo é quem explica os rumos que obra e autor tiveram. Positivamente inventivo.

O autor apostou na capacidade de a ficção desvendar sendas ocultas do real, assumindo uma postura crítica em relação ao poder mimético – em seu sentido de transformar e ampliar sentidos – da expressão “fraqueza da carne”. Com isso assume a subjetividade e mesmo a precariedade das perspectivas no enfoque do real. Talvez esta seja uma forma menos ilusória e, portanto, mais eficaz de conhecer. Há de se ter em vista nuances…

Vale referir finalmente que uma das epígrafes do livro, e que abre a segunda parte da obra de autoria do escritor tcheco Milan Kundera em “A insustentável leveza do ser”, afirma: “Nunca se pode saber o que se deve querer porque só se tem uma vida que não pode ser comparada com vidas anteriores nem retificada em vidas posteriores.” Muito bem; na sequência da narrativa, quando se desenrola um atropelo de acontecimentos negativos que oprimem ainda mais o existir sofrido do protagonista Carlos, e que afinal fica sabendo que a fraqueza da carne – no sentido mais profundo do desejo sexual e da traição em mais alto grau – vieram de onde menos se esperava, ele pensa: “Deve haver algum deus cuja presença se manifeste de forma intermitente. Isso explicaria porque algumas vezes (na maioria dos casos, na verdade) as coisas parecem seguir um fluxo desordenado, ilógico, para não dizer ruim, e em outras (pouquíssimas vezes, acredito) tudo acontece como se por trás dos eventos houvesse a regência de uma inteligência atenta e benevolente”. Está plantada a nível de reflexão, a dúvida no espírito do leitor. Só teremos uma vida de fato? Estaremos fadados ao nada após a morte? Existirá um deus? Sim; e o tal do livre arbítrio humano, essa eterna questão: qual o limite – elástico (?) – do nosso livre arbítrio num tempo em que o homem vem se rebaixando ao nível da “fraqueza da carne” das feras selvagens e vive como se não houvesse mais nada, além do aqui e agora hedonista, incapaz que vem se tornando de sondar, imaginar sequer, algo além.

O romance convence e realiza-se como tal porque o autor soube em boa medida operar um consórcio harmonioso entre memória, observação e imaginação. Em pinceladas leves “A inevitável fraqueza da carne”, ventila e nos faz refletir também sobre temas vitais da condição humana como a consciência do amadurecimento, a morte, a solidão, a traição, o amor… Sim, é verdade, estamos diante de um primeiro e tímido passo de um autor que já publicou obras de microficção, minicontos e poesia minimalista. Aguardamos, portanto, e com vivo interesse, seus próximos passos na prosa de maior fôlego que é o romance, com os votos que a explore com maior amplitude, densamente, criando atmosferas ficcionais onde aflore a psique humana em suas profundidades. Já demonstrou que é capaz. Adiante pois.         

(*) Krisnamurti Góes dos Anjos tem publicados os livros: Il Crime dei Caminho Novo – Romance Histórico, Gato de Telhado – Contos, Um Novo Século – Contos, Embriagado Intelecto e outros contos, Doze Contos & meio Poema e À flor da pele – Contos.  Participou de 30 Coletâneas e antologias, algumas resultantes de Prêmios Literários. Há textos seus publicados em revistas no Brasil, Argentina, Chile, Peru, Venezuela, Panamá, México e Espanha. Seu último romance publicado pela editora portuguesa Chiado – O Touro do rebanho – Romance histórico, obteve o primeiro lugar no Concurso Internacional – Prêmio José de Alencar, da União Brasileira de Escritores UBE/RJ em 2014, na categoria Romance. Colabora regularmente com resenhas, contos e ensaios em diversos sites e publicações. Atuando com a crítica literária, resenhou mais de 350 obras de literatura brasileira contemporânea veiculadas em diversos jornais, revistas e sites literários. 

Uma das ousadias mais provocativas da literatura contemporânea é pular a cerca que separa ficção de realidade, misturando técnicas narrativas que envolvem a autoficção, o relato documental e o depoimento em primeira pessoa. Ora carrega traços autobiográficos, outras vezes é disfarçada por um narrador onisciente, e não raro a trama é exposta para o leitor em cartas anônimas, testamentos, gravações ou até uma conversa no bar.
É preciso muita perícia para manejar todos esses recursos sem parecer um pastiche de obras famosas. Há vários autores consagrados que se valem destes artifícios, e até o Nobel premiou em 2022 a francesa Annie Ernaux, cuja obra é marcada pela autoficção.

Ou seja, ninguém está sendo transgressor praticando um gênero que vem se tornando uma marca consagrada deste século. De Marguerite Duras a Lobo Antunes, de Cristóvão Tezza a Ricardo Lísias ou Rita Carelli, cada vez mais a vida dos autores se confunde com suas obras, não esquecendo de deixar semiaberta a porteira da ficção.

E é aí que mora a grande dificuldade: ser criativo num campo cada vez mais congestionado. Às vezes a saída é buscar uma linguagem original, embora também este seja um caminho espinhoso. Um bom argumento é meio caminho andado, e já vai longe o tempo em que os teóricos do nouveau roman apostavam as fichas numa história sem começo ou final. Na era do pós-tudo, todas as cartas estão na mesa, e o jogo literário pode lançar mão de qualquer recurso, até os consagrados.

O recém lançado romance de Wilson Gorj, “A Inevitável Fraqueza da Carne” (Penalux, 2023), brinca – a sério – com este pular-a-cerca entre gêneros. Um pequeno prólogo revela dois amigos no bar, e um deles está escrevendo um romance “com fortes traços autobiográficos”. Logo entramos na parte 1, narrado em terceira pessoa. Uma história linear, enxuta e bem resolvida, que vai direto ao ponto: um homem recebe a notícia da morte do pai ausente, com quem nunca manteve qualquer contato. A mãe, que sempre o isolou e protegeu, está terminando seus dias num asilo, com Alzheimer. O pai deixou uma chácara com herança, e ele vai conhecer o imóvel, no interior de São Paulo. Seu casamento de quatro anos vive um momento de instabilidade, com a mulher querendo ter um filho. A viagem propicia novas relações, com o caseiro e sua família, mulher e filha, a segunda mulher do pai, que ele nunca conheceu pessoalmente, e até uma jaguatirica que tenta várias vezes roubar uma galinha do seu quintal. É a inevitável fraqueza da carne que, no caso dos seres humanos, se entende como a tentação ao pecado carnal.
A trama é realista e despojada de julgamentos, à medida em que vai ganhando contornos rocambolescos. Antes que se pareça enredo de novela global, uma surpresa: após 114 páginas, surge uma segunda parte narrada em primeira pessoa, dando uma guinada estilística e assumindo um tom confessional. Mal nos refazemos do pulo-da-cerca e, 30 páginas depois surge um espantoso epílogo (ou “um posfácio com feitio de epílogo”) que embaralha tudo e nos remete novamente ao prólogo, pois é narrado por um editor.

É tudo verdade? É tudo mentira? Wilson Gorj, editor na vida real, autor de engenhosos minicontos (Histórias para Ninar Dragões, 2012), estreia na narrativa longa (mas não muito, são pouco mais de 150 páginas) mostrando que tem muita garrafa pra vender. Sua escrita é fácil, aparentemente simples, mas embute armadilhas que nos encantam quando são habilmente reveladas.

O único autor citado no enredo – e tem um papel importante na trama! – é Milan Kundera, e duas partes do livro tem epígrafes do autor tcheco. Fica evidente que o título “A inevitável fraqueza da carne” é uma apropriação antropofágica de “A insustentável leveza do ser”. Sem querer se comparar, Gorj se apoia nos ombros do gigante para criar uma obra muito original, que certamente dará um nó na cabeça de seus leitores.

* Daniel Brazil, escritor